O Lugar do Meio

Entre meus pés

E o chão

O mar

Teus pés

Entre teus pés

Meus pés

Entre

E nunca mais saia.

Outro Passo

Partir

Em marcha

Sob a perspectiva 

De um caminho

Linear

À sorte de ir e vir

Ao norte

A morte, dispensada

Navego ao gosto do vento

Equilibrando-me 

Remo

Sem rumo

Eu canto

Para o próximo

Parto

Sentido Vento

gosto do aroma da comida fresca e de bons perfumes na pele

gosto de banhos: de mar, de chuveiro, de rio, de arroio, de cascata, de piscina

gosto de queijos, de vinhos e de taças

gosto de me demorar em frente a televisão fingindo que presto atenção em qualquer coisa

gosto de ver o pôr do sol sem vento, e gosto de vento nos dias nublados. Os dias de abril, principalmente

gosto de entrar no cinema, de sentar no cordão da calçada e de chimarrão em silêncio

gosto de colocar meus pés em um ângulo de  90° no colo das pessoas. Das que amo, frequentemente

gosto de ser caroneira em viagens, e de sentir o vento na palma da mão que dança fora da janela

gosto do cheiro da estrada do mar

gosto de ver o mar

gosto de pedir que me alcancem um copo d’água, e de beber água

gosto de dormir, de acordar, e de dormir novamente

gosto de abraços, gosto dos braços, gosto de afeto

eu gosto 
de ser um ser
desses que vêm a passeio

porque eu gosto mesmo

é de passear...

Versos Avulsos para uma Canção Desmerecida

É como se tua presença  nunca fosse notada

Porém, tua ausência, sempre percebida

Tem dias normais, em que não há nada

Tem dias iguais, em que só há vida!

Além do Pneumotórax

Um dia

Sabe-se lá como

Acordou misteriosa:

Os médicos bateram chapa

Examinaram-lhe  as têmporas

Pediram elétro...

- Pobre moça...  É um descompasso no coração!

Ela comprou um tamborim usado

E toda noite bebe um gole

Da velha cachaça de rolha

Que herdara do avô

O coração descompassado

Pelo milagre do samba

Agora está calibrado

Diz que o mistério nunca foi embora

Mas sente-se curada

Por dentro e por fora

Eis o mistério do samba!

La Petite Mort II

 

Let the sun make me shine
Let the moment pass me by
I'm on the way, I'm on the way
Never let me - let me die

 

 

Da Vida Sonhada

  

 

Eu te prometo dias repletos de poesia:

Desde a nuvem que passa,

Preguiçando nosso olhar depois do almoço

Às formigas que importunam nossa sesta

Tudo será cheio de graça, de paz e de espanto

Tal qual nossos poemas

Que serão paridos na beira do rio

 

Eu te prometo noites cheias de aromas:

Da comida fresca na mesa posta, que te espera

Do meu banho quente e demorado em flores, que te espera

Do meu hálito sereno com palavras mansas, que te espera

Do meu corpo exausto, e casto, e vasto, que te espera

Do meu sexo vivo, que te espera

O aroma da minha espera.

 

Eu te peço algo em troca:

Tua mão no meu cabelo

Teus dedos enlaçados em minhas rédeas

E isso basta.

 

O resto a gente conserta

No escrever dos dias

O resto a gente inventa

No desenrolar das noites

O resto é estrada

E a gente caminha.

Noite Varada

Escutávamos juntos o canto dos primeiros sabiás, noite varada, olhos exaustos, água da pena e uns bons cigarros. Aos que se entregavam ao sono, distribuíamos cobertas, colchas, travesseiros, almofadas, o que fosse. Ajeita-se qualquer pessoa quando esta dorme por cansaço físico. Tarefa mais fácil ainda quando a parada é etílica. Nenhuma alma, mesmo que perturbada, resiste ao sono do porre. Até porque, dormir é morrer um pouco, o adeus tão esperado, descansar. Mas o canto dos sabiás... Me lembrava o Tom, “vou voltar, sei que ainda vou, vou voltar para o meu lugar...”, e uma angústia absurda me rasgava, tinha a noção da fome no mundo, um saudade de casa, uma vontade de regresso. Mas pra onde eu vou voltar? Eu, que não tinha lugar. “Para onde estamos indo?”, eu indagava, com os olhos marejados. “Estamos indo sempre pra casa”, disse ele, com a voz baixa e mansa, apagando o último cigarro, bebendo o último gole d’água, e me dizendo adeus, pela última vez.