Versos Avulsos para uma Canção Desmerecida

É como se tua presença  nunca fosse notada

Porém, tua ausência, sempre percebida

Tem dias normais, em que não há nada

Tem dias iguais, em que só há vida!

Além do Pneumotórax

Um dia

Sabe-se lá como

Acordou misteriosa:

Os médicos bateram chapa

Examinaram-lhe  as têmporas

Pediram elétro...

- Pobre moça...  É um descompasso no coração!

Ela comprou um tamborim usado

E toda noite bebe um gole

Da velha cachaça de rolha

Que herdara do avô

O coração descompassado

Pelo milagre do samba

Agora está calibrado

Diz que o mistério nunca foi embora

Mas sente-se curada

Por dentro e por fora

Eis o mistério do samba!

La Petite Mort II

 

Let the sun make me shine
Let the moment pass me by
I'm on the way, I'm on the way
Never let me - let me die

 

 

Da Vida Sonhada

  

 

Eu te prometo dias repletos de poesia:

Desde a nuvem que passa,

Preguiçando nosso olhar depois do almoço

Às formigas que importunam nossa sesta

Tudo será cheio de graça, de paz e de espanto

Tal qual nossos poemas

Que serão paridos na beira do rio

 

Eu te prometo noites cheias de aromas:

Da comida fresca na mesa posta, que te espera

Do meu banho quente e demorado em flores, que te espera

Do meu hálito sereno com palavras mansas, que te espera

Do meu corpo exausto, e casto, e vasto, que te espera

Do meu sexo vivo, que te espera

O aroma da minha espera.

 

Eu te peço algo em troca:

Tua mão no meu cabelo

Teus dedos enlaçados em minhas rédeas

E isso basta.

 

O resto a gente conserta

No escrever dos dias

O resto a gente inventa

No desenrolar das noites

O resto é estrada

E a gente caminha.

Noite Varada

Escutávamos juntos o canto dos primeiros sabiás, noite varada, olhos exaustos, água da pena e uns bons cigarros. Aos que se entregavam ao sono, distribuíamos cobertas, colchas, travesseiros, almofadas, o que fosse. Ajeita-se qualquer pessoa quando esta dorme por cansaço físico. Tarefa mais fácil ainda quando a parada é etílica. Nenhuma alma, mesmo que perturbada, resiste ao sono do porre. Até porque, dormir é morrer um pouco, o adeus tão esperado, descansar. Mas o canto dos sabiás... Me lembrava o Tom, “vou voltar, sei que ainda vou, vou voltar para o meu lugar...”, e uma angústia absurda me rasgava, tinha a noção da fome no mundo, um saudade de casa, uma vontade de regresso. Mas pra onde eu vou voltar? Eu, que não tinha lugar. “Para onde estamos indo?”, eu indagava, com os olhos marejados. “Estamos indo sempre pra casa”, disse ele, com a voz baixa e mansa, apagando o último cigarro, bebendo o último gole d’água, e me dizendo adeus, pela última vez.

Meu Espelho

 

Não temo o futuro

Esconderijo secreto

Do que já está aqui

Pois no instante que virá

Nada existe se não o que não há

 

Não sofro o passado

Deixo que meus mortos

Durmam e descansem

Esqueço, no mais,

Até das flores e das pedras

 

Mas esse instante que passa

É meu martírio e meu alento

Esse é lugar onde vivo

O presente é o espelho

Do meu tempo de viver

 

Há vagas

 

Em dias assim, minha alma transita

entre o mundo e o mundano

entre o real e o insano

Buscando alguns sortilejos
 

E nesta esfera mitológica

Imponho minhas paixões

Empenho as ilusões
 

Às varejeiras ponteadas: a vida

Às matadeiras de combate: a morte
 

Excepciono-me: há vagas

 

 

Do Prazer de Primaverar-se

Desprender-se

Desaprender-se

Desapegar-se
 

Perseguir-se

Persistir-se

Permitir-se
 

Ser a folha

Ramificar-se

Ser a raiz

Florecer-se
 

 Entre os anjos

Esgueirar-se

Entre as trevas

Perceber-se
 

E depois aproveitar

E gozar

E relaxar 
 

Já chegou a primavera

Já é tempo de amar!